Trauma y Silencio

 

Trauma y Sanación

Trauma y Silencio

 Jueves, 6 de mayo de 2021

 

Hoy les comparto un poema contemplativo de la amiga y escritora del CAC Felicia Murrell. Las palabras de Felicia combinan una profunda conciencia de la presencia de Dios al tiempo que nombran claramente el trauma colectivo de la brutalidad policial y los linchamientos. Vale la pena recordar, como señala el teólogo de la liberación negra James Cone (1938-2018), que los linchamientos de afroamericanos y la crucifixión de Jesús tienen mucho en común: “Tanto la cruz como el árbol del linchamiento eran símbolos del terror, instrumentos de tortura y ejecución, reservadas principalmente para esclavos, criminales e insurrectos los más bajos de los más bajos de la sociedad". [1] Hay algo en la poesía que nos da permiso para sentarnos con las paradojas de nuestro dolor, quizás especialmente al abordar el sufrimiento traumático. Los invito a leer lentamente las desafiantes palabras de Felicia, permitiendo que su corazón se abra al amor de Dios en medio del sufrimiento del mundo.

Silencio [2]

 

Si estás en silencio

puedes escuchar el bosque respirar,

el santo silencio de la rama del árbol.

 

"El silencio", dijo Thomas Merton, "es el primer idioma de Dios":

la forma en que penetra en tu piel,

te rodea,

cubriéndote como el aliento del bosque.

 

Silencio:

La cadencia de la tierra en reposo,

el cuerpo dormido,

el corazón despierto.

 

Silencio:

La profunda respiración rítmica de una mente se desacelerada,

un océano quieto,

rocío húmedo aferrado a la brizna de hierba.

 

Silencio:

La canción sagrada atrapada en el pecho de un pájaro antes de su primer

            gorjeo,

la quietud de la noche a través de un paisaje desértico

envuelto en un escalofrío doloroso

antes de que salga el sol para quemar su tierra reseca.

 

Silencio:

La mirada lujuriosa de los espectadores que miraban al negro en el

            linchamiento,

cuello roto,

la vida terminó

pies colgando,

de ida y vuelta,

de ida y vuelta.

 

Silenciado:

¡Manos arriba, no disparen!

El cuerpo vibra con una embriagadora sensación de poder.

Manos en el bolsillo

postura de reposo, rodillas incrustadas en el cuello de un hombre.

 

Silencio por favor.

No puedo. Respirar.

 

Silenciado. 

 



[1] James Cone, The Cross and the Lynching Tree (Orbis Books: 2011), 31.

[2] Felicia Murrell, “Silence,” “Trauma,” Oneing, vol. 9, no. 1 (CAC Publishing: 2021), 19–20

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