Modo de llanto

Lamentación   

                 

Modo de llanto 

  

  jueves, 20 de abril de 2023 

  

  

  

Al estudiar a Francisco de Asís, Richard Rohr aprendió que llorar es un modo de ser que renuncia a cualquier necesidad de tener el control: 

  

Cuando era novicio franciscano en 1961, solo fui una vez a mi maestro de novicios con una queja. Cada mes, nos animaban a leer alguna parte de la vida de San Francisco. Leía sobre Francisco yendo a una cueva y llorando. Estos libros decían que pasaba días enteros llorando, sollozando. Francamente, esto no tenía sentido para mí, así que acudí a mi maestro de novicios. Dije: “¿Por qué está llorando todo el tiempo? no lo entiendo No sé si quiero ser franciscano”. Mi mente educada y racional ya resistía ese tipo de pérdida, de debilidad, de vulnerabilidad. Mi maestro de novicios me dijo: “No lo entenderás ahora, pero te prometo que lo harás más tarde”. 

  

El modo de llorar, de lamentar, es diferente al modo de reparar. Es diferente a la comprensión. Por eso solemos llorar cuando perdonamos. He renunciado a tratar de rimar o razonar o culpar o quién tiene razón o quién está equivocado. La mente dualista va y viene buscando justificación, buscando la razón correcta para odiar o rechazar a otra persona. Nunca encontramos una explicación. Ahora entiendo por qué Francisco lloró tanto. Cuando vamos al pozo de lágrimas —y no necesariamente me refiero literalmente, todavía no lloro muy fácilmente, lamento decirlo— es una actitud interna en la que cuando no puedo arreglarlo, cuando No puedo explicarlo, cuando no puedo controlarlo, cuando ni siquiera puedo entenderlo, solo puedo perdonarlo. Suéltalo, llora por él. Es un modo diferente de ser. [7] 

  

Después de la muerte de su padre, la escritora nigeriana Chimamanda Ngozi Adichie captura la experiencia encarnada del "modo de llanto", cuando no servirá ningún intento de "arreglar" o "seguir adelante”:  

 

El duelo es una forma cruel de educación. Aprendes lo poco amable que puede ser el duelo, lo lleno de ira. Aprendes cómo se pueden sentir las condolencias simplistas. Aprendes cuánto duelo tiene el lenguaje, el fracaso del lenguaje y el aferramiento al lenguaje. ¿Por qué me duelen tanto los costados? Es de llorar, me han dicho. No sabía que lloramos con los músculos. El dolor no es sorprendente, pero su aspecto físico sí lo es: mi lengua está insoportablemente amarga, como si hubiera comido algo que detestaba y me hubiera olvidado de lavarme los dientes; sobre mi pecho, un peso pesado, espantoso; y dentro de mi cuerpo, una sensación de disolución eterna. Mi corazón —mi corazón real, físico, nada figurativo aquí— se está escapando de mí, se ha convertido en una cosa separada, latiendo demasiado rápido, sus ritmos no coinciden con los míos. Esta es una aflicción no solo del espíritu sino del cuerpo, de dolores y falta de fuerza. La carne, los músculos, los órganos están todos comprometidos. Ninguna posición física es cómoda. Durante semanas, mi estómago está revuelto, tenso y apretado por el presentimiento, la certeza siempre presente de que alguien más morirá, que más se perderá. [8] 

 

7 Adaptación de Richard Rohr, The Art of Letting Go: Living the Wisdom of Saint Francis (Boulder, CO: Sounds True, 2010). Available as CD. 

8 Chimamanda Ngozi Adichie, Notes on Grief (New York: Alfred A. Knopf, 2021), 6–7.